acorda-me se não te ouvir chegar...

“Sou mais de abraços que cumprimentos. Adoro um beijo quando já não conto recebê-lo. Procuro uma mão no cansaço do sono para sentir que não estou só. Acordo quase sempre sem vontade de voltar a adormecer. O amor tem para mim algo de relógio como de abrigo. Sorrio quando o sinto junto a mim, e procuro distrair-me quando não o tenho por perto. A separação sempre me desagradou no amor. Sou mais do género de vivê-lo à flor da pele, de ficar com ele. Sou um romântico de berço. Cresci para me enroscar nos braços de alguém. Não tenho dúvidas de que vou morrer com um sorriso de amor estampado no rosto.”

                          José Micard Teixeira

do porquê dos homens nos não compreenderem...

Tu estás convencida há vários anos de que eu não te compreendo. Esta é sempre a teoria das mulheres, que não são compreendidas, que não são queridas, que não são adoradas, as queixas montanhas grandes, queixas enormes, sempre a justificar uma infelicidade que lhes vem lá do fundo da criação do mundo, do útero, da terra, as mulheres reflectem o útero feminino da terra, um útero cheio de aflições, em conclusão, queixam-se de tudo então entre os quarenta e os cinquenta, esse útero funciona nas alturas, é um útero cósmico que já não é parte de uma mulher, pertence à mulher do mundo. Há muita verdade no que dizes, o homem desinteressa-se facilmente, depois do acto do amor, depois logo sacode as penas, arrebita, passa à frente, domina outro mundo, a mulher fica fechada, acanhada nesse encontro muito íntimo, nesse seu mais fundo dos fundos, na identidade uterina com a ideia da criação, da reprodução da génese, salta, salta, forma-se na mulher a visão do caos a que só ela pelo amor pode dar uma nova regra, pelo domínio da paixão, pela companhia, para isso tem de ser compreendida, ela julga que é compreendida, tem de justificar a sua infelicidade pela compreensão do amor, de um outro amor, a mulher busca no outro amor o amor definitivo, amor que nunca aparece, é o poder fantásmico de convicção, que rompe todas as barreiras, a mulher atira-se, não sabe onde nem como, é capaz dos maiores actos de heroísmo clandestino, aparece, vai, surge, abre-se, mostra o que é o amor, a sua entrega total. 

Ruben A., in 'Silêncio para 4'

Eu profundo, tango lento...

http://www.youtube.com/watch?v=W-IEmDWtbOA

A lucidez só deve chegar ao limiar da alma. Nas próprias antecâmaras do sentimento é proibido ser explícito.

in "O Eu Profundo", Fernando Pessoa

O ÚNICO DEFEITO DA MULHER

Texto de Sérgio Gonçalves, redator da Loducca, publicado no jornal da agência.

«Se uma memória restou das festinhas e reuniões de familiares da minha infância, foi a divisão sexual entre os convivas: mulheres de um lado, homens do outro.

Não sei se hoje isso ainda acontece. Sou anti-social ao ponto de não frequentar qualquer evento com mais de 4 pessoas, o que não me credencia a emitir juízos.

Mas era assim que a coisa acontecia naqueles tempos.

Tive uma infância feliz: sempre fui considerado esquisito, estranho e solitário, o que me permitia ficar quieto a observar a paisagem.
Bem depressa verifiquei que o apartheid sexual ia muito além das diferenças anatómicas. A fronteira era determinada pelos pontos de vista, atitude e prioridades.

Explico: no lado masculino imperava o embate das comparações e disputas. "O meu carro é mais potente, a minha televisão é mais moderna, o meu salário é maior, a vista do meu apartamento é melhor, a minha equipe de futebol é mais forte, eu dou 3 por noite" e outras cascatas típicas da macheza latina.

Já no lado oposto, respirava-se outro ar. As opiniões eram quase sempre ligadas ao sentir. Falava-se de sentimentos, frustrações e recalques com uma falta de cerimónia que me deliciava.

Os maridos preferiam classificar aquele ti-ti-ti como mexerico.

Discordo.

Destas reminiscências infantis veio a minha total e irrestrita Paixão pelas mulheres.

Constatem, é fácil.

Enquanto o homem vem ao mundo completamente cru, as mulheres já chegam com quase metade da lição estudada.

Qualquer menina de 2 ou 3 anos já tem preocupações de ordem prática. Ela brinca às casinhas e aprende a pôr um pouco de ordem nas coisas. Ela pede uma bonequinha a quem chama filha e da qual cuida, instintivamente, como qualquer mãe veterana. Ela fala em namoro mesmo sem ter uma ideia muito clara do que vem a ser isso.

Noutras palavras, ela já nasce a saber. E o que não sabe, intui.

Já com os homens a historia é outra.

Você já viu um menino dessa idade a brincar aos directores?
Já ouviu falar de algum garoto fingindo ir ao banco pagar as contas?
Já presenciou um bando de meninos fingindo estar preocupados com a entrega da declaração do IRS?

Não, nunca viram e nem hão-de ver.

Porque o homem nasce, vive e morre uma existência infanto juvenil.
O que varia ao longo da vida é o preço dos brinquedos.

Aí reside a maior diferença.

O que para as meninas é treino para a vida, para os meninos é fantasia e competição.

Então a fuga acompanha-os o resto da vida, e não percebem quanto tempo perdem com seus medos.

Falo sem o menor pudor.

Sou assim.

Todos os homens são assim.

Em relação ao relacionamento homem/mulher, sempre me considerei um privilegiado.

Sempre consegui ver a beleza física feminina mesmo onde, segundo os critérios estéticos vigentes, ela inexistia.

Porque todas as mulheres são lindas.

Se não no todo, pelo menos em algum detalhe.

É só saber olhar.

Todas têm a sua graça.

E embora contaminado pela irreversível herança genética que me faz idolatrar os ícones da futilidade, sempre me apaixonei perdidamente por todas as incautas que se aproximaram de mim.

Incautas não por serem ingénuas, mas por acreditarem.

Porque todas as mulheres acreditam firmemente na possibilidade do homem ideal.

E esse é o seu único defeito.»

«As mulheres portuguesas são parvas!»

«Quando casei, o que de mim se esperava, além da procriação continuada, era que passasse o dia a arrumar a casa, a cozinhar pratos requintados e a vigiar a despensa.
Hoje, a estas tarefas vieram juntar-se outras.

Nos últimos tempos, fui entrevistada por vários jornais, os quais, suponho que devido à crise económica, me enviaram mulheres muito novas. Eram geralmente bonitas, espertas, altas, modernas e rápidas.

Eis, pensei, a Nova Mulher.
Inesperadamente, o final das conversas tendeu a escorregar para a dificuldade que elas encontravam na compatibilização entre o trabalho e a maternidade. (...)

Suponho que o facto de ser mulher, mãe e avó, convida a estas confissões imprevistas. Não me importei: as revelações das jovens serviram para me mostrar que as novas gerações femininas, pelo menos as da classe média, não têm a vida mais facilitada do que eu a tive há quarenta anos. (...)

É isto que um trabalho, publicado por Karin Wall, do Instituto de Ciências Sociais, e por Lígia Amâncio, do ISCTE, veio demonstrar.

A quase totalidade dos portugueses (93%) considera que, num casal, tanto o homem quanto a mulher devem trabalhar fora de casa, mas um número impressionante (78%) diz que uma criança pequena sofre quando a mãe trabalha.Cerca de metade da população afirma que as mães se deveriam abster de trabalhar quando têm filhos com menos de seis anos. Ora, devido aos salários reduzidos da maioria dos trabalhadores masculinos, Portugal possui a mais alta taxa de emprego feminino da Europa, uma situação que só pode conduzir a que as portuguesas vivam em estado permanente de culpabilidade.

Mas há mais. Os portugueses excedem-se verbalmente no seu amor pelas crianças: para 62 por cento, os indivíduos que não têm filhos levam uma "vida vazia".

Ora, são estes senhores, que tanto dizem amar os filhos, que se não dão ao trabalho de lhes mudar as fraldas, de os levar ao médico ou de os alimentar.

As mulheres portuguesas gastam três vezes mais horas do que os homens na lida doméstica: elas despendem, por semana, vinte e seis horas, eles apenas sete, o que dá uma diferença de dezanove horas semanais, uma média superior à europeia.

As portuguesas continuam a ser exploradas, como se nada se tivesse passado desde o momento, na década de 1960, em que a minha geração ergueu a bandeira da emancipação feminina.
Algumas das jovens, que responderam ao inquérito, declararam conformar-se com a distribuição do trabalho vigente, chegando a dizer que "nós nunca nos zangamos por causa das tarefas domésticas", continuando a lavar a roupa, a passar a ferro e a mudar fraldas, como se os filhos não fossem responsabilidade de ambos.

Sei, por experiência própria, que é mais fácil fazer greve às tarefas domésticas do que ao tratamento dos filhos. Apesar das minhas resistências iniciais, acabei por admitir que existe um laço afectivo diferente entre a mulher, que teve de carregar um feto na barriga durante nove meses, e o homem que se limitou a depositar nos ovários um montinho de espermatozóides. Mas isto não explica a exploração a que as minhas compatriotas são sujeitas, não só pelos maridos, como por uma sociedade que continua a atribuir-lhe todos os males contemporâneos, do consumo juvenil da droga à anomia cerebral dos alunos.

Nunca esperei que a situação fosse tão má quanto a que este inquérito revela. Na minha ingenuidade, pensei que, na História, havia domínios - sendo um deles a emancipação feminina - em que tinham verificado progressos. Depois de ler estes dados, tenho dúvidas.

Algumas raparigas ainda parecem pensar que a sua única função no Universo consiste em desempenhar os papéis de esposas devotadas, seres paranoicamente ocupados com a limpeza do pó e mães tão excelsas quanto a Virgem Maria.

De certa forma, o destino das raparigas na casa dos trinta ou quarenta anos corre o risco de ser pior do que o meu. Quando casei, o que de mim se esperava, além da procriação continuada, era que passasse o dia a arrumar a casa, a cozinhar pratos requintados e a vigiar a despensa. Hoje, a estas tarefas vieram juntar-se outras. As mulheres modernas são também supostas ser boas na cama, profissionais competentes e estrelas nos salões. Mas isto é uma utopia.

Nem a mais super das supermulheres pode levar as crianças à escola, atender os clientes no escritório, ir à hora do almoço ao cabeleireiro, voltar ao escritório onde a espera sempre um problema urgente, fazer compras num destes modernos supermercados decorados a néon, ler umas páginas de Kant antes de mudar as fraldas do pimpolho, dar um retoque na maquilhagem, telefonar a três "babysitters" antes de arranjar uma, ir ao restaurante jantar com os amigos do marido, discutir a última crise governamental e satisfazer as fantasias sexuais democraticamente difundidas pelos canais de televisão.

Estou a falar, note-se, de mulheres socialmente privilegiadas. A vida das pobres é um inferno sem as consolações de que as suas irmãs de sexo, apesar de tudo, usufruem.

É por isso que a luta tem de continuar.

Não sei se sou "feminista", nem me interessa debater a questão terminológica. Sei que sou contra todas as injustiças e, entre elas, contra a ideologia que nos quer manter encerradas numa Casa de Bonecas.

Ao longo dos anos, tenho ouvido de tudo, incluindo mulheres que dizem estar contra a emancipação feminina. Pensei então que não valia a pena perder tempo com tontas.

Mais madura, considero hoje que o melhor é retirar-lhes o direito ao voto, o direito ao divórcio e a protecção legal contra a violência doméstica.

Se gostam de ser escravas, que o sejam. Acabou-se o tempo das contemporizações.

Quem luta, tem direitos; quem se resigna, fica de fora.»

(Obrigada queridíssima Sofia O, pelo contributo indirecto!

Texto de Maria Filomena Mónica, enviado directamente das terras do Sol Nascente)

ovelha negra

Quando me ponho a pensar em mim - e digo isto, obviamente, não no sentido egoísta ou narcisista, mas unicamente em jeito de auto-crítica - considero-me automaticamente uma ovelha negra... A mais feia, a mais desajustada, a mais desorientada, enfim, aquela que está a milhas do rebanho e do pastor, sabendo-o conscientemente, e que, por isso, se censura e se sujeita à pior de todas as sanções: a auto-punição.

Ademais, devo dizer que considero a culpa, um sentimento tão feminino quanto religioso...Nós mulheres, sob o jugo da herança judaico-cristã, desde sempre fomos educadas a retratar-nos...por sermos "Evas", logo fêmeas, logo mais fracas, logo mais perto do pecado, logo atreitas a um sem número de tarefas exclusivamente femininas que, afinal, mais não são, no fundo, que formas de auto-punição!

Ora o homem é, desde sempre e unaninemente reconhecido como o ser mais perfeito, mais equilibrado, mais isento de máculas...Assim, como nós mulheres somos treinadas para servir, crescem eles na ilusão de que terão que ser servidos por nós, mesmo que procurem disfarçá-lo, por pudor, educação/cavalheirismo ou orgulho!

Não é por acaso que o conceito jurídico de homem médio é o de "pater familias"... e porque não "mater"!?...

Como diria a minha queridíssima avó nonagenária: "O homem é que manda, mas a mulher é quem dirige" - e dir-se-ia que está tudo dito!

Perdoar-me-ão, este tom generalista (e nunca feminista!), mas a verdade é que, terão que o convir, em muitas casas é esse o cenário mais comum... Não é o caso da casa dos meus pais, bem entendido, porquanto, no que se refere à minha família, eu e o meu irmão sempre fomos ensinados de igual forma, bem longe de sexismos ou preconceitos...

Aliás, deixem-me até confidenciar-vos que não há "gourmet" nesta família como o maninho, nem "passadeira" como eu, pois se há duas coisas que adoro fazer - e pasme-se! - é passar a ferro e bordar!

Ah, ah, ah... pois é! Adoro e não me sinto nadinha diminuída por fazê-lo nem por assumir isso - nunca houve melhor terapia para mim, em tempos de stress, do que passar uma pilha de roupa ou bordar uma toalha em ponto cruz!Essa é que é essa!

Mas voltando à "mea culpa"... serve este post para dizer-vos, do fundinho de mim, que se há culpa neste mundo relativamente à minha condição presente, é exclusivamente minha, só minha, minha tão grande culpa...

Eu, mais do que ninguém, sei o porquê da minha profunda depressão, a origem da anorexia e as causas endógenas da bulimia - fui eu, com a ajuda do médico, da família e dos amigos mais próximos, que o descobri e o assumi, sozinha, sem precisar de culpas alheias...

Ninguém terá, pois, o direito de culpar a minha família, porque eu nunca o faria...

Não culpo amigos, não culpo ex-namorados, não culpo Macau...

Mea culpa, mea culpa, mea culpa.............................................................